Os 10 maiores poemas dos últimos 200 anos - Revista Bula

 Carlos William Leite

Em pesquisa realizada entre os seus leitores a Revista Bula, selecionou os 10 poemas abaixo como os maiores dos últimos 200 anos. Claro, que houveram discordâncias, e muitos outros poetas e poemas foram citados pelos leitores.

Os 10 poemas abaixo, foram os que receberam mais citações.

1 — A Terra Desolada
(T. S. Eliot)

Abril é o mais cruel dos meses, germina
Lilases da terra morta, mistura
Memória e desejo, aviva
Agônicas raízes com a chuva da primavera.
O inverno nos agasalhava, envolvendo
A terra em neve deslembrada, nutrindo
Com secos tubérculos o que ainda restava de vida.
O verão; nos surpreendeu, caindo do Starnbergersee
Com um aguaceiro. Paramos junto aos pórticos
E ao sol caminhamos pelas aleias de Hofgarten,
Tomamos café, e por uma hora conversamos.
Big gar keine Russin, stamm’ aus Litauen, echt deutsch.
Quando éramos crianças, na casa do arquiduque,
Meu primo, ele convidou-me a passear de trenó.
E eu tive medo. Disse-me ele, Maria,
Maria, agarra-te firme. E encosta abaixo deslizamos.
Nas montanhas, lá, onde livre te sentes.
Leio muito à noite, e viajo para o sul durante o inverno.
Que raízes são essas que se arraigam, que ramos se esgalham
Nessa imundície pedregosa? Filho do homem,
Não podes dizer, ou sequer estimas, porque apenas conheces
Um feixe de imagens fraturadas, batidas pelo sol,
E as árvores mortas já não mais te abrigam,
nem te consola o canto dos grilos,
E nenhum rumor de água a latejar na pedra seca. Apenas
Uma sombra medra sob esta rocha escarlate.
(Chega-te à sombra desta rocha escarlate),
E vou mostrar-te algo distinto
De tua sombra a caminhar atrás de ti quando amanhece
Ou de tua sombra vespertina ao teu encontro se elevando;
Vou revelar-te o que é o medo num punhado de pó.
(Trecho de “Terra Desolada”, de T. S. Eliot. Tradução de Ivan Junqueira)

2 — Tabacaria (Fernando Pessoa) Não sou nada. Nunca serei nada. Não posso querer ser nada. À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo. Janelas do meu quarto, Do meu quarto de um dos milhões do mundo. que ninguém sabe quem é ( E se soubessem quem é, o que saberiam?), Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente, Para uma rua inacessível a todos os pensamentos, Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa, Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres, Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens, Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada. Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade. Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer, E não tivesse mais irmandade com as coisas Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada De dentro da minha cabeça, E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida. Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu. Estou hoje dividido entre a lealdade que devo À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora, E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro. Falhei em tudo. Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada. A aprendizagem que me deram, Desci dela pela janela das traseiras da casa. (Trecho de “Tabacaria”, de Fernando Pessoa)

3 — A Máquina do Mundo (Carlos Drummond de Andrade) E como eu palmilhasse vagamente uma estrada de Minas, pedregosa, e no fecho da tarde um sino rouco se misturasse ao som de meus sapatos que era pausado e seco; e aves pairassem no céu de chumbo, e suas formas pretas lentamente se fossem diluindo na escuridão maior, vinda dos montes e de meu próprio ser desenganado, a máquina do mundo se entreabriu para quem de a romper já se esquivava e só de o ter pensado se carpia. Abriu-se majestosa e circunspecta, sem emitir um som que fosse impuro nem um clarão maior que o tolerável pelas pupilas gastas na inspeção contínua e dolorosa do deserto, e pela mente exausta de mentar toda uma realidade que transcende a própria imagem sua debuxada no rosto do mistério, nos abismos. Abriu-se em calma pura, e convidando quantos sentidos e intuições restavam a quem de os ter usado os já perdera e nem desejaria recobrá-los, se em vão e para sempre repetimos os mesmos sem roteiro tristes périplos, convidando-os a todos, em coorte, a se aplicarem sobre o pasto inédito da natureza mítica das coisas. (Trecho de “A Máquina do Mundo”, de Carlos Drummond de Andrade)

4 — Os Homens Ocos (T. S. Eliot) Nós somos os homens ocos Os homens empalhados Uns nos outros amparados O elmo cheio de nada. Ai de nós! Nossas vozes dessecadas, Quando juntos sussurramos, São quietas e inexpressas Como o vento na relva seca Ou pés de ratos sobre cacos Em nossa adega evaporada Fôrma sem forma, sombra sem cor Força paralisada, gesto sem vigor; Aqueles que atravessaram De olhos retos, para o outro reino da morte Nos recordam — se o fazem — não como violentas Almas danadas, mas apenas Como os homens ocos Os homens empalhados. II Os olhos que temo encontrar em sonhos No reino de sonho da morte Estes não aparecem: Lá, os olhos são como a lâmina Do sol nos ossos de uma coluna Lá, uma árvore brande os ramos E as vozes estão no frêmito Do vento que está cantando Mais distantes e solenes Que uma estrela agonizante. Que eu demais não me aproxime Do reino de sonho da morte Que eu possa trajar ainda Esses tácitos disfarces Pele de rato, plumas de corvo, estacas cruzadas E comportar-me num campo Como o vento se comporta Nem mais um passo — Não este encontro derradeiro No reino crepuscular (Trecho de “Os Homens Ocos”, de T.S. Eliot. Tradução de Ivan Junqueira)

5 — Velejando para Bizâncio (William Buttler Yeats) Aquela não é terra para velhos. Gente jovem, de braços dados, pássaros nas ramas — gerações de mortais — cantando alegremente, salmão no salto, atum no mar, brilho de escamas, peixe, ave ou carne glorificam ao sol quente tudo o que nasce e morre, sêmen ou semente. Ao som da música sensual, o mundo esquece as obras do intelecto que nunca envelhece. Um homem velho é apenas uma ninharia, trapos numa bengala à espera do final, a menos que a alma aplauda, cante e ainda ria sobre os farrapos do seu hábito mortal; nem há escola de canto, ali, que não estude monumentos de sua própria magnitude. Por isso eu vim, vencendo as ondas e a distância, em busca da cidade santa de Bizâncio. Ó sábios, junto a Deus, sob o fogo sagrado, como se num mosaico de ouro a resplender, vinde do fogo santo, em giro espiralado, e vos tornai mestres-cantores do meu ser . Rompei meu coração, que a febre faz doente e, acorrentado a um mísero animal morrente, já não sabe o que é; arrancai-me da idade para o lavor sem fim da longa eternidade. Livre da natureza não hei de assumir conformação de coisa alguma natural, mas a que o ourives grego soube urdir de ouro forjado e esmalte de ouro em tramas, para acordar do ócio o sono imperial; ou cantarei aos nobres de Bizâncio e às damas, pousado em ramo de ouro, como um pássaro, o que passou e passará e sempre passa. (Trecho de “Velejando para Bizâncio”, de William Buttler Yeats. Tradução de Augusto de Campos)

6 — À Espera dos Bárbaros (Konstantinos Kaváfis) O que esperamos na ágora reunidos? É que os bárbaros chegam hoje. Por que tanta apatia no senado? Os senadores não legislam mais? É que os bárbaros chegam hoje. Que leis hão de fazer os senadores? Os bárbaros que chegam as farão. Por que o imperador se ergueu tão cedo e de coroa solene se assentou em seu trono, à porta magna da cidade? É que os bárbaros chegam hoje. O nosso imperador conta saudar o chefe deles. Tem pronto para dar-lhe um pergaminho no qual estão escritos muitos nomes e títulos. Por que hoje os dois cônsules e os pretores usam togas de púrpura, bordadas, e pulseiras com grandes ametistas e anéis com tais brilhantes e esmeraldas? Por que hoje empunham bastões tão preciosos de ouro e prata finamente cravejados? É que os bárbaros chegam hoje, tais coisas os deslumbram. Por que não vêm os dignos oradores derramar o seu verbo como sempre? (Trecho de “À Espera dos Bárbaros”, de Konstantinos Kaváfis. Tradução de José Paulo Paes)

7 — O Cemitério Marinho (Paul Valéry) Esse teto tranquilo, onde andam pombas, Palpita entre pinheiros, entre túmulos. O meio-dia justo nele incende O mar, o mar recomeçando sempre. Oh, recompensa, após um pensamento, Um longo olhar sobre a calma dos deuses! Que lavor puro de brilhos consome Tanto diamante de indistinta espuma E quanta paz parece conceber-se! Quando repousa sobre o abismo um sol, Límpidas obras de uma eterna causa Fulge o Tempo e o Sonho é sabedoria. Tesouro estável, templo de Minerva, Massa de calma e nítida reserva, Água franzida, olho que em ti escondes Tanto de sono sob um véu de chama, — Ó meu silêncio!… Um edifício na alma, Cume dourado de mil, telhas, teto! Templo do Templo, que um suspiro exprime, Subo a este ponto puro e me acostumo, Todo envolto por meu olhar marinho. E como aos deuses dádiva suprema, O resplendor solar sereno esparze Na altitude um desprezo soberano. Como em prazer o fruto se desfaz, Como em delícia muda sua ausência Na boca onde perece sua forma, Aqui aspiro meu futuro fumo, Quando o céu canta à alma consumida A mudança das margens em rumor. (Trecho de “O Cemitério Marinho”, de Paul Valéry. Tradução de Darcy Damasceno)

8 — Hugh Selwyn Mauberly (Ezra Pound) Vai, livro natimudo, E diz a ela Que um dia me cantou essa canção de Lawes: Houvesse em nós Mais canção, menos temas, Então se acabariam minhas penas, Meus defeitos sanados em poemas Para fazê-la eterna em minha voz Diz a ela que espalha Tais tesouros no ar, Sem querer nada mais além de dar Vida ao momento, Que eu lhes ordenaria: vivam, Quais rosas, no âmbar mágico, a compor, Rubribordadas de ouro, só Uma substância e cor Desafiando o tempo. Diz a ela que vai Com a canção nos lábios Mas não canta a canção e ignora Quem a fez, que talvez uma outra boca Tão bela quanto a dela Em novas eras há de ter aos pés Os que a adoram agora, Quando os nossos dois pós Com o de Waller se deponham, mudos, No olvido que refina a todos nós, Até que a mutação apague tudo Salvo a Beleza, a sós. (Trecho de “Hugh Selwyn Mauberly”, de Ezra Pound. Tradução de A. de Campos)

9 — Poema em Linha Reta (Fernando Pessoa) Nunca conheci quem tivesse levado porrada. Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo. E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil, Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita, Indesculpavelmente sujo, Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho, Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo, Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas, Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante, Que tenho sofrido enxovalhos e calado, Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda; Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel, Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes, Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar, Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado Para fora da possibilidade do soco; Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas, Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo. Toda a gente que eu conheço e que fala comigo Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho, Nunca foi senão príncipe — todos eles príncipes — na vida… Quem me dera ouvir de alguém a voz humana Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia; Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia! Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam. Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil? Ó príncipes, meus irmãos, Arre, estou farto de semideuses! Onde é que há gente no mundo? Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra? Poderão as mulheres não os terem amado, Podem ter sido traídos — mas ridículos nunca! E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído, Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear? Eu, que venho sido vil, literalmente vil, Vil no sentido mesquinho e infame da vileza. (Trecho de “Poema em Linha Reta”, de Fernando Pessoa)

10 — Poema Sujo (Ferreira Gullar) turvo turvo a turva mão do sopro contra o muro escuro menos menos menos que escuro menos que mole e duro menos que fosso e muro: menos que furo escuro mais que escuro: claro como água? como pluma? claro mais que claro claro: coisa alguma e tudo (ou quase) um bicho que o universo fabrica e vem sonhando desde as entranhas azul era o gato azul era o galo azul o cavalo azul teu cu tua gengiva igual a tua bocetinha que parecia sorrir entre as folhas de banana entre os cheiros de flor e bosta de porco aberta como uma boca do corpo (não como a tua boca de palavras) como uma entrada para eu não sabia tu não sabias fazer girar a vida com seu montão de estrelas e oceano entrando-nos em ti bela bela mais que bela mas como era o nome dela? Não era Helena nem Vera nem Nara nem Gabriela nem Tereza nem Maria Seu nome seu nome era… Perdeu-se na carne fria perdeu na confusão de tanta noite e tanto dia (Trecho de “Poema Sujo”, de Ferreira Gullar) Siga revistabula.com

Somos todas Valentina - Ruth de Aquino

 Ruth de Aquino - Colunista da revista Época

Reproduzo abaixo o texto de Ruth de Aquino publicado na revista Época sobre os ataques desleais, bestificados, desqualificados e covardes, praticados contra uma menina de 12 anos.

Apareceram outros idiotas que escondidos por anonimatos ou não, tentaram fazer pilhérias com piadas e frases que demonstram claramente o quanto são doentes ou não tiveram a devida educação em suas famílias.

Abomino esses cretinos que se acham no direito de macular a infância de uma criança, jovem, mulher.

Será que eles tratam assim as suas mães e irmãs? 

Segue o texto de Ruth de Aquino:

É impressionante como, depois de tanta luta, a menina-moça-mulher ainda é intimidada

25/10/2015 - 09h06 

                                                            

Ruth de Aquino, ÉPOCA

Valente Valentina, o assédio sexual e cretino a sua beleza, nas redes sociais, não pode fazer tremer suas mãos quando você criar novos pratos no MasterChef Júnior. Aos 12 anos, você, sem querer, apenas por ser linda e charmosa, despertou tarados que estão por aí, escondidos na pele de filhos, maridos e pais normais. Pedófilos e potenciais estupradores se expuseram no Twitter, protegidos ou não por apelidos. Assustaram seu pai, Alexandre. Ele estava preparado para o encantamento que você espalha, não para sujeira. “Teve gente que pediu que ela mandasse foto nua”, disse. Ele apagou tuítes ofensivos. Ele tenta proteger você, Valentina, da malícia do mundo.

Menina, uma hora você saberá que, por um tempo, uniu o gênero feminino em torno de seu nome. Valentina, você não é vítima. Não somos vítimas por ser mulheres. Você aprenderá que o feminismo ainda é necessário no século XXI. Para defender nossa autodeterminação e autoestima, nossos direitos e escolhas, numa sociedade ainda patriarcal. Não adianta omitir seu nome, nem cortar seus cabelos ou cobrir seu corpo de cima a baixo com roupas pouco atraentes. Você perceberá que a menina-moça-mulher continua a ser discriminada em vários momentos da vida e tem de reagir.

Ainda vai encarar muitas brigas, Valentina. Já devem mexer com você na rua quando sai sozinha. Na sua idade e muito depois, meus sentimentos variavam entre o medo e o desafio. Mudava de calçada quando via grupos de rapazes, para evitar o assédio, o desconforto ou a humilhação. Às vezes, xingava alto quem me dizia coisas, quem insinuava convites ou mexia no meu cabelo e pegava meu braço, para denunciá-lo, para expor meu nojo e sua doença.

É impressionante como, depois de tanta luta, desde o direito a votar, ou a usar calças compridas, ou a desamarrar o espartilho, ou a controlar a fertilidade, ou a trabalhar... é impressionante como a menina-moça-mulher ainda é intimidada ou ameaçada. Nem falo de países que obrigam meninas a casar com estranhos ou matam a chibatadas mulheres que traem. Acho incrível que os direitos femininos continuem em questão. Direito de ser bonita, de ser sensual, de usar saia curta, direito de ser feia, de ser velha, direito de não casar, direito de se dedicar aos filhos e à casa, direito de não ser mãe, de amamentar ou não, de insistir em parto normal ou escolher cesárea, direito de abortar, direito de transar com muitos, direito ao prazer, direito de pintar os cabelos ou deixá-los brancos, direito de ser ambiciosa ou não, direito de ganhar bem e ser promovida, direito de não ser assediada por chefes.

É muita patrulha contra as escolhas femininas. A patrulha não é só masculina. Mulheres também patrulham mulheres. Mulheres patrulham a si próprias. Uma autocrítica descabida e injusta. Filhas patrulham mães e vice-versa.

Mas, semana passada, o ataque veio de homens. Não só no Twitter. Não vou reproduzir os comentários excitados com a visão de Valentina. Por que as mulheres reagiram em massa? É só ler os depoimentos de #primeiroassedio, uma campanha criada pelo coletivo Think Olga, e ler lembranças femininas dolorosas aos 4, 9, 13 anos, em casa e na rua. Lembranças que falam de garotos e homens, da família ou estranhos, metendo a mão, passando a mão, falando sacanagens, deflorando tudo, a inocência, o corpo, a mente. Muitos homens reagiram também nas redes sociais, xingando de “babacas” os que chamavam Valentina de “uma mulher de 12 anos”.

Não foi só esse episódio que me fez lembrar que continuo feminista. O outro ataque veio de engravatados, na Câmara. Um projeto retrógrado, elaborado pelo presidente da Casa, Eduardo Cunha, aprovado pela CCJ, Comissão de Constituição e Justiça, com apoio sobretudo da bancada evangélica. E suspeito que seja só o começo. O texto dificulta o aborto legal por estupro, ao fazer novas exigências à mulher estuprada – ela não poderá ser atendida em hospitais sem que antes faça exame de corpo de delito no IML e registre a denúncia na delegacia.

O texto proíbe “medicamentos abortivos”. Deixa assim em aberto a possível proibição, na rede pública, da pílula do dia seguinte para vítimas de estupro, caso a pílula seja considerada abortiva. Isso significa que o projeto de Cunha poderá obrigar a menina-moça-mulher violentada a engravidar, para, depois, abortar. Nada mais cruel. O texto ainda transforma em crime a “indução” ao aborto ou a “informação” sobre o aborto. Seja você amigo ou médico, poderá ser preso se aconselhar ou informar. Típico de sociedades obscurantistas. Em vez de evoluir, o Brasil está rasgando direitos reprodutivos da mulher conquistados no século passado.

Não podemos esquecer: #somostodasvalentes.

MasterChef Júnior (Foto: Carol Gherardi / TV Band)

Os monstros que carregamos: reflexões acerca da depressão - Raquel Aviolo

Artigo do OBVIUS, publicado em sociedade por Raquel Avolio

A depressão é vista como um dos principais males da modernidade, mas a doença está presente ao longo da história como uma das mais frequentes formas de desequilíbrio em seres humanos. Aventure-se em uma breve análise intimista do monstro conhecido por matar lentamente, e com requintes de crueldade

“Um, dois, três... vá, você consegue. Você não apenas consegue, você também precisa. Um, dois, três... por favor, vamos, você não tem o dia inteiro.”

A frase acima assemelha-se ao discurso de alguém que tenta escalar uma montanha ou atingir alguma meta que requere esforço anormal, mas é só o tipo de coisa que um indivíduo deprimido fala para si mesmo ao tentar levantar da cama num dia comum. A depressão não é algo poético, ao contrário do que muitos pensam, e não é assunto para ser romantizado. Há um mito que cerca a condição, e ele precisa ser extinto. A depressão não ajuda pessoas criativas. O sofrimento pode inspirar, mas a depressão paralisa. É uma doença cruel, dolorosa e insidiosa, que leva o hospedeiro a ter vontade de pedir ajuda para tomar banho, pentear cabelos e escovar os dentes: ela leva embora a energia vital presente em cada um de nós, transformando tarefas simples como se alimentar em tarefas complicadas como erguer um monumento. É uma máxima: não há beleza na depressão.

Muitas vezes os incentivos não geram resultados, todo e qualquer esforço falha ou parece falhar, e a desistência se apresenta como a única saída viável. Após a ideia da desistência criar raízes firmes, a idealização do grand finale, o suicídio, parece se formar na mente do doente, límpida e nítida como uma pintura ou até mesmo como um filme.

Os mais diversos cenários são imaginados: do envenenamento (costuma ser descartado, pode ser extremamente doloroso e falho) até o tiro fatal da misericórdia, da auto-defenestração até a overdose, tudo é levado em consideração. Os prós e contras são ponderados. É possível que o deprimido considere que é melhor deixar o tiro pra lá, afinal, ninguém gosta de limpar sujeira, e morrer de forma serena não parece uma má ideia. Para completar, conseguir uma arma não é muito fácil em grande parte dos casos. Infelizmente, muitos doentes abraçam algum dos métodos, o método escolhido decide abraçar de volta, e é assim que o monstro consegue mais um soldado para seu exército em constante expansão.

Mas é difícil que pessoas vivas cometam suicídio: a maior parcela dos suicidas é constituída de mortos que caminham entre os vivos, até que se cansam do ciclo vicioso e estabelecem o que acreditam ser um fim definitivo para a dor.

Ainda bastante incompreendida, a condição leva os portadores a serem vítimas de preconceitos e julgamentos, estes que são alguns dos principais aspectos sociais da doença. Além de suportarem diversos martírios dentro de si mesmos, depressivos são julgados “preguiçosos”, “inúteis”, muitas vezes escutam insultos de pessoas próximas, aquelas que deveriam ajudar e cuidar: “Levante daí, você não cansa de ficar nessa cama o dia inteiro?”, “E então, quando você vai decidir fazer algo da sua vida?”, “Você parece bem, não parece doente, está rindo, será que não poderia fazer algo que preste?”, “Me poupe, isso não passa de frescura”.

Além disso, é comum que pessoas deprimidas não suportem ouvir o termo “reagir”. “Reaja!”, o mundo parece gritar em uníssono. Por favor, parem. É uma situação extremamente delicada. Não é assim que funciona, não foi e nunca será. Depressão não é tristeza. Estamos reagindo, mas estamos acorrentados, e do que adianta tentar fugir quando seu carcereiro decidiu te acorrentar? O único resultado que será possível obter é o cansaço, e nossos corpos já não comportam mais qualquer adição de cansaço. Estamos fazendo o possível.

Não há depressão que seja igual. Diferentemente da gripe ou de qualquer outro vírus terrível que possa torturar nossos corpos, a depressão é única para cada portador, o que faz dela um martírio solitário. É a doença da solidão, do isolamento, e, por fim, da ausência de amparo. Muitas pessoas deprimidas são abandonadas ou ignoradas por seus familiares, cônjuges e amigos quando mais precisam de conforto e ajuda. As pessoas cansam e vão embora. Não queremos dar trabalho, não queremos causar desconforto, mas precisamos de amor. Não pedimos para ter uma doença. Da mesma forma que alguém não escolhe um câncer, não escolhemos desenvolver a depressão.

O amor é um aliado porque nos fortalece, e nos torna mais esperançosos no que tange a luta diária por coisas que não deveriam envolver lutas: é como se, ao sentirmos que somos amados, estivéssemos lutando com um propósito que não é apenas o de permanecermos vivos. Se você conhece alguém que sofre de depressão, demonstre compaixão. Desenvolva sua empatia, ela pode salvar uma vida. Se você sofre de depressão, tente buscar o amor. Se não o encontrar no outro, busque-o dentro de si.

Como se não fosse doloroso o suficiente o fato de estarmos sendo julgados com frequência, também ocorre de sermos interpretados das piores formas possíveis. O inferno parece não ter fim: se elaboramos alguma desculpa para não sairmos de casa em determinado dia, somos péssimos amigos. Mas não somos, na verdade. Acreditem que zelamos por nossas amizades, acontece que não queremos preocupar ninguém ao sermos obrigados a dizer coisas como “desculpe, hoje não, talvez na semana que vem, sabe, faz três dias que tento sair da cama e não consigo, mas hoje consegui ir até a cozinha e fazer um lanche, de tanta felicidade por ter feito isso eu poderia dançar frevo se tivesse alguma energia restante”. Ou então: “não acho que é uma boa ideia ir naquele encontro de hoje, eu acabo de ter uma crise de choro no chão do meu quarto e agora estou deitada em posição fetal”. A maioria das vítimas da depressão crê que é bom evitar contribuir para que sejam vistas como “loucas”, e omitem detalhes de suas lutas diárias contra a doença na tentativa de sentirem-se mais “normais”.

Mas, afinal, o que é a normalidade? O que é normal para um peixe é completamente insano para uma zebra. Os conceitos de “loucura” e “normalidade” foram bastante distorcidos ao longo da história da humanidade, e, em todo caso, são tão relativos e complexos quanto o conceito de “perfeição”: se o que é perfeito para um não é perfeito para outro, a perfeição absoluta não existe. E a tentativa de se enquadrar no padrão do supostamente “perfeito” ou até mesmo da “normalidade” é uma grande armadilha. Não é possível se enquadrar no que não existe. De perto, somos todos uns loucos, e nem toda loucura é algo negativo.

A depressão é traiçoeira, e costumo compará-la com uma árvore repleta de galhos. Dificilmente um deprimido será apenas um deprimido. Muitas vezes ele também é ansioso, é bipolar, é borderline, é obsessivo-compulsivo, é anoréxico, é bulímico, é vítima de transtorno do estresse pós-traumático, é esquizofrênico. Há uma miríade de condições que podem acompanhar a depressão, e elas caminham lado a lado, em algo que pode ser visto como uma espécie de complô para drenar a vida da vítima.

Muitas vítimas da depressão insistem no fato de que, na verdade, não estão doentes, não estão deprimidas, não precisam de ajuda, mas estas pessoas não apenas estão deprimidas como também possuem outras condições eclodindo no fundo de suas mentes: condições tão complicadas e dolorosas quanto a depressão em si.

Por experiência própria, é válido ressaltar que a meditação pode ser como o oásis no deserto da tormenta para algumas pessoas. Foi o meu caso. Através dela, é possível reestabelecer um tipo de conexão com seu verdadeiro eu, conexão esta que é muitas vezes destruída pela depressão, fazendo com que o deprimido sinta-se “completamente perdido” e não saiba para onde ir, quem procurar ou o que fazer. A meditação leva clareza para onde há escuridão: é como a amiga solícita que bate na sua porta e te entrega uma lanterna ao ver que faltou luz em sua casa. Há os que preferem antidepressivos, mas a eficiência de tais medicamentos é propensa a questionamentos e é tema de debates acirrados entre psiquiatras: apesar de algumas obterem verdadeiro êxito, nem todas as pessoas respondem bem ao tratamento com intervenção medicamentosa. Sempre nutri certa recusa ao tratamento com auxílio de fármacos por medo de virar uma escrava das companhias farmacêuticas, que, segundo algumas pessoas, tratam clientes, e não doentes. A última coisa que preciso, eu costumava dizer para mim mesma no auge da dor, é virar dependente química agora: já estou no meio de uma luta e não creio ser necessário participar de outra.

Por ser natural, procurei refúgio na meditação, e descobri que é possível estabelecer paz no caos. É possível decorar o abismo de forma a torná-lo habitável, e o resgate não é imediato, mas ele acontece. E, quando você menos espera, pode se ver fora do abismo pela primeira vez em muito tempo. É uma sensação única, talvez inigualável, e pode ser comparada com o ato de receber um novo par de olhos: é como enxergar o mundo pela primeira vez novamente.

Talvez um dia os grandes cientistas desenvolvam a arma definitiva para aniquilar o monstro para sempre.

Até lá, resta a luta.

Texto publicado originalmente no site:

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Coisas que nenhum mineiro te contou - Luana Simonini

Publicado no OBVIUS em recortes por Luana Simonini

Quem nasceu em Minas Gerais ou em quem Minas Gerais nasceu dentro do peito sabe como é bom ser mineiro. Uma crônica em forma de verso ou um dedo de prosa na cozinha de casa, esse texto é, na verdade, uma homenagem a quem tem um trem batendo no lugar do coração.

Ser mineiro é comer quieto o fim das palavras. Mineiro que é mineiro tem fome de sílaba e deve ser por isso que guarda dentro do peito poemas inteiros. Entre tantas letras embaralhadas, o vagão das ideias se perde e a coisa vira trem, ou o trem vira coisa.

É, o trem tá feio.

Ser mineiro é escutar no silêncio uma prosa bonita e musicar em sotaque frases curtas. O mineiro não fala, ele canta com um sorriso tímido no canto da boca.
Nem todo mineiro é tímido, mas todo mineiro carrega o charme da timidez. Das bochechas coradas, do sorriso amarelo que ganha novas cores num piscar de olhos abertos, bem abertos.
Mineiro parece não gostar de elogio, mas gosta, pode apostar. Sempre retruca, mas cá dentro tá todo feliz.

São seus olhos. Ele diz.

Mineiro se esconde em suas montanhas, mas desmorona em abraço apertado. Chora água doce e se derrama em cachoeira.

Ser mineiro é fazer da cozinha a melhor parte da casa. Receber os amigos com mesa farta. Mineiro tem mesmo fome seja de letra ou de amor.

O mineiro não se apaixona “pelas” pessoas e, sim, “com” as pessoas. Ser mineiro é sentir as coisas sem dar nome. É se confundir entre dois ou três beijinhos quando conhece alguém.

São três pra casar.

Ser mineiro é passar a noite inteira em um ônibus e ainda não sair de Minas. As montanhas parecem continentes, mas fazem tudo parecer pertim.

É logo ali.

Nunca confie em um “ali” de mineiro.

De resto, pode confiar. Seja nas reticências que ele não diz ou nos versos dos seus poemas inteiros.
Ser mineiro é saber que as melhores coisas da vida não são coisas.

Luna Simonini

Alegria do palhaço é ver o circo pegar fogo

Internet: páginacultural.com.br 

“Deflagrou um incêndio nos bastidores de um teatro. O palhaço apresentou-se para dizê-lo aos espectadores.
 Estes julgaram tratar-se de uma piada e aplaudiram.
 Ele falou-lhes novamente, e eles acharam ainda mais engraçado.
 É desta forma, penso eu, que o mundo será destruído – entre a universal hilaridade de avisos e acenos que são encarados como piada.”
(KIERKEGAARD)

Søren Aabye Kierkegaard (Copenhague, 5 de maio de 1813 — Copenhague, 11 de novembro de 1855) foi um filósofo e teólogo dinamarquês.

Dicas de leitura

Foto: Blog Falcão de Jade

Nos últimos meses investi mais tempo em me deliciar com a leitura.

Li os 3 volumes da obra de Ken Follet, A Trilogia do Século - Inverno do mundo, Queda de gigantes, Eternidade por um fio  e Um lugar chamado liberdade.

Do autor Émile Zola - Germinal. De Lúcio Cardoso - Crônica de uma casa assassinada e acabei de ler Mulheres apaixonadas de D.H. Lawrence.

Reli, O Tempo e o Vento, de Érico Veríssimo. Tocaia Grande, Os velhos marinheiros ou O capitão de longo curso, de Jorge Amado e Leite derramado, de Chico Buarque (achei fraco).

Um total de 9423 páginas lidas.

Fiquei com uma sensação de Ken Follet "bebeu" na literatura de Érico veríssimo quanto ao estilo de se narrar as histórias. Leiam e avaliem. Mistura de ficção com fatos reais, personagens fictícias e reais, evolução das famílias e seus entrelaçamentos e envolvimento nos fatos históricos.

Os livros de Ken Follet são de uma leitura que te domina e cria uma vontade de ler o mais rápido possível para conhecer o final das histórias e o que virá pela frente. Uma cachaça, até parece que você está com um Iphone nas mãos, não para de ler e digitar nunca.

Germinal e Mulheres apaixonadas, assim como os livros de Ken Follet (1º volume da trilogia e Um lugar chamado liberdade), são histórias narradas em períodos, tanto na Inglaterra ou na  França, sobre as mineradoras de carvão cujo produto (carvão)  era o combustível fóssil mais usado, para mover  e aquecer o mundo.

O Tempo e o Vento de Érico Veríssimo, é sem dúvida nenhuma, para mim, a sua obra mestre e definitiva sobre o Rio Grande do Sul.

Quanto as belas obras de Jorge Amado e Lúcio Cardoso, são livros para se ter e reler de tempos em tempos.

Leite derramado de Chico, reli para confirmar o que já tinha achado. É fraco.

Recomendo a leitura dos livros acima, exceto o do Chico.

Boa leitura.

Se Eu Quiser Falar Com Deus - Gilberto Gil

Para mim, essa é uma das poucas músicas de Gil que eu gosto, e gosto muito. É um momento de reflexão esse encontro com o Deus de cada um.

Cada um tem o seu Deus, conforme a sua visão, necessidade de amparo, busca, fuga, desculpas, para obter forças, para enfrentar as vicissitudes da vida ou para acomodação. "Deus quis assim fazer o que?", "Tem que ser como Deus quer", "Esperar que Deus me ajude e resolva os "pobremas", "poblemas" ou "probremas".

Cada um vê e curte o seu Deus, conforme sua crença. Fala com ele, acredita e credita todas as suas lutas e conquistas pessoais somente a Deus, muitas vezes, nunca acreditando em si e seus esforços. A todo momento cita Deus, todas as falas terminam com Deus. Eu tenho um certo desconforto e fico admirado com esse uso exagerado de Deus.

Muitos usam Deus, para explicar e justificar seus atos, o que ignoram, o desconhecido. Deus foi criado para tentar explicar o inexplicável. Cada um tem o Deus que deseja e segue a fé que acredita. Cada um sabe de si.

Tenho avaliado essa busca, a minha, por Deus. Tenho algumas conclusões. Não o encontrei ainda pessoalmente, não sei quem é. Nunca vi uma certidão de registro de seu nascimento. Não sei sua origem.
Mas já ouvi algumas de suas ideias.

De uma coisa eu tenho certeza. Ele não gosta de templos ricos e suntuosos, nem de qualquer tipo de templo ou imagens. Ele não precisa ser confinado a quatro paredes, gosta de ficar livre, leve e solto.

Não aprova representantes de qualquer tipo e credo.

Não precisa que profissionais da fé tentem falar em seu nome, como se fossem seus legítimos representantes, que usam roupas caras, bordadas a ouro, há Cardeal usando veste de grife, cabelos bem cortados, bem produzidos para impressionar pela imagem. Pessoas, muitas vezes, sem experiência de ter tido uma mulher, um lar, filhos, trabalho, que se acham capacitadas para dizer o que o outro deva fazer.

Não aprova os falsos líderes religiosos, muitos mal- intencionados, que cometem abusos sexuais contra indefesos, que se aproveitam de sua posição para influenciar e obter vantagens financeiras sobre pessoas que mal ganham para viver. 
Que condenam a televisão como máquina do diabo, mas possuem uma escondida em sua casa. Ou até mesmo uma rede de TV. Que fazem verdadeiros shows e circos da fé arrecadores de dinheiro.

Não aprova suntuosidade, taças e peças de ouro, prata, jatos, helicópteros, carros importados blindados, casas luxuosas, adquiridos  com as "doações", para uso e benefícios dos profissionais da fé.

Não precisa e condena pagamento de dízimos e doações que aliviem a consciência de doadores, para sustento de verdadeiras empresas da fé. Lavagem de dinheiro, malas cheias de dinheiro circulando, evasão de divisas, isenção de impostos que oneram o contribuinte e que mantém o status de uma minoria. Para ele o estado deve ser laico.

Não precisa, menos ainda, de um potentado, país, sede de governo para sua morada ou ser cultuado.

Não necessita e nem apoia a mistura explosiva de política e religião, não prega o apoio a ditadores e opressores, partidos, grupos políticos e financeiros. Não aceita a junção de fé e poder. Nunca incentivou e incentiva guerras santas ou que a sua fé estivesse e esteja a serviço do poder.

Não quer que eu o tema.

Não quer que eu vire o rosto para receber outra agressão, ou que eu perdoe pessoas que me fazem o mal.

Deseja que eu viva bem  e feliz com a minha família e os verdadeiros amigos.

Orienta-me para que eu não prejudique as pessoas com objetivos de tirar benefícios pessoais e profissionais.

Que eu continue honesto, ético e viva a vida com muito prazer e felicidade.

Pede para não me frustrar com dificuldades e pessoas ruins, apenas que busque superá-las e esquecê-los. Virar a página da vida e seguir em frente.

Pede que eu não seja perfeito. Sobretudo, que eu cometa erros para que eu tente me aprimorar e crescer como pessoa.

Que eu seja o responsável pelos meus atos e não fuja de minhas responsabilidades.

Que eu faça sempre as críticas necessárias de forma equilibrada e que contribua com ideias e soluções.

Que não abra mão de meus princípios e direitos. Mas, que cumpra com os que cabem, respeitando os dos outros.

Que não aceite a violência e a não a pratique.

Que entenda que as minhas ideias, nem sempre, são as melhores ou que tenham que ser aceitas. Que procure entender e aceitar ideias,opiniões contrárias.

Que respeite as diversidades. Entendendo que não há brancos, negros, amarelos, índios, gays, lésbicas, ricos, pobres, de credos e posições políticas diferentes. Mas, seres humanos, que tem que ser respeitados e valorizados.

Que eu não tenha inveja do sucesso dos outros. Que eu busque ser, mais do que ter. Que eu tenha o que desejar, sem me perder, desde que seja para minha felicidade e obtido com o meu trabalho e honestamente.

Ajudar a quem eu possa e que mereça. Sem criar vícios e dependências. Não sentir culpa, caso não o faça ou possa fazê-lo.

Que eu trate e cuide bem dos animais assim como, de toda a natureza.

Para cuidar dos meus, olhá-los com amor. Orientá-los, motivá-los e dar-lhes muita luz e sabedoria de viver.

Que eu cuide de minha vida e saúde.

Que eu não o ocupe com coisas mesquinhas, pois ele tem muitas outras pessoas para olhar e que necessitam mais de seu apoio.

Espero que, quando encontrá-lo, pessoalmente, possamos bater um bom papo, descobrir coisas em comum e se torcermos para o mesmo time, aí será "Mamão com açúcar".

Esse é o Deus com quem converso sobre o Universo que habito. Que, assim ele seja. Já, que assim sou.

SE EU QUISER FALAR COM DEUS - Gilberto Gil - 1980

Se eu quiser falar com Deus
Tenho que ficar a sós
Tenho que apagar a luz
Tenho que calar a voz
Tenho que encontrar a paz
Tenho que folgar os nós
Dos sapatos, da gravata
Dos desejos, dos receios
Tenho que esquecer a data
Tenho que perder a conta
Tenho que ter mãos vazias
Ter a alma e o corpo nus
Se eu quiser falar com Deus
Tenho que aceitar a dor
Tenho que comer o pão
Que o diabo amassou
Tenho que virar um cão
Tenho que lamber o chão
Dos palácios, dos castelos
Suntuosos do meu sonho
Tenho que me ver tristonho
Tenho que me achar medonho
E apesar de um mal tamanho
Alegrar meu coração
Se eu quiser falar com Deus
Tenho que me aventurar
Tenho que subir aos céus
Sem cordas pra segurar
Tenho que dizer adeus
Dar as costas, caminhar
Decidido, pela estrada
Que ao findar vai dar em nada
Nada, nada, nada, nada
Nada, nada, nada, nada
Nada, nada, nada, nada
Do que eu pensava encontrar


Dica enviada pela querida prima de "Xisdifora" - Áurea Maranduba

A alma - Adélia Prado

A alma .

Todos vamos envelhecer… Querendo ou não, iremos todos envelhecer. As pernas irão pesar, a coluna doer, o colesterol aumentar. A imagem no espelho irá s...e alterar gradativamente e perderemos estatura, lábios e cabelos. A boa notícia é que a alma pode permanecer com o humor dos dez, o viço dos vinte e o erotismo dos trinta anos. O segredo não é reformar por fora. É, acima de tudo, renovar a mobília interior: tirar o pó, dar brilho, trocar o estofado, abrir as janelas, arejar o ambiente. Porque o tempo, invariavelmente, irá corroer o exterior. E, quando ocorrer, o alicerce precisa estar forte para suportar. Erótica é a alma que se diverte, que se perdoa, que ri de si mesma e faz as pazes com sua história. Que usa a espontaneidade pra ser sensual, que se despe de preconceitos, intolerâncias, desafetos. Erótica é a alma que aceita a passagem do tempo com leveza e conserva o bom humor apesar dos vincos em torno dos olhos e o código de barras acima dos lábios. Erótica é a alma que não esconde seus defeitos, que não se culpa pela passagem do tempo. Erótica é a alma que aceita suas dores, atravessa seu deserto e ama sem pudores. Aprenda: bisturi algum vai dar conta do buraco de uma alma negligenciada anos a fio.

Texto de Adélia Prado.

Dica da Rosemary Campagnuci, de Juiz de Fora - Capital do Grande Rio e adjacências - Via Facebook

Carta a Gustavo Teixeira - Pedro Luis de Aguiar

Poesia do amigo Pedro Luis de Aguiar que conquistou  honroso segundo lugar no concurso de poesias criadas, como parte das comemorações da Semana Gustavo Teixeira.

  

Gustavo de Paula Teixeira (São Pedro, 4 de Março de 1881 — São Pedro, 22 de Setembro de 1937) foi um poeta brasileiro, de tendências literárias entre o Parnasianismo e Simbolismo, peculiares as primeiras décadas do Século XX.

PEDRO LUÍS DE AGUIAR

Carta a Gustavo Teixeira

Caro Gustavo, inda que não me conheça, tomei a liberdade

 de a você escrever, para satisfazer uma grande curiosidade,

 que hoje, mais do que nunca, me deixa bastante intrigado.

Como você, em época tão distante, quase uma eternidade,

 uma obra tão densa e profunda, de gerar teve capacidade?

 Você deixa, na arte da poesia, um admirador extasiado.

Como se inspirar? Pesquisar? A muitos temas dar propriedade?

 Ritmos, métricas, rimas, sonoridade, tonicidade, musicalidade?

 Lugares e pessoas, flores e amores, um vocabulário rebuscado?

A luz que o inspirou, só pode ter vindo do amor, celestialidade.

 Para na terra se materializar, em forma de poesia, em verdade.

 Do Velho ao Novo testamento, do fato presente ao passado.

Ah! Mulheres, rosas, casa paterna. Sentimentos de saudade.

 A embalar corações, a estimular mentes. Poesia e realidade.

 Versos e emoções. Frases e razões. Um inestimável legado.

Causa espanto e admiração, a sua grande versatilidade

 Entre o Parnasianismo e o Simbolismo, transitou com facilidade

 No primeiro, da mitologia grega, do Apolo consagrado.

E, no segundo, na “arte pela arte”, fatos históricos com criatividade.

 Fiel à forma, às rimas raras, à preciosidade.

 Rítmico e vocabular, cada verso estruturado.

Eu me surpreendo, como se filmado fosse, o visual de veracidade

 da enigmática Cleópatra, descrita com incomum autoridade.

 “E a Náiade do Egito, ao ver a frota ingente de Marco Antônio, ri, levando unicamente contra as lanças de Roma a graça de um sorriso.”

Objetos e paisagens, detalhados com rara capacidade.

 Flui a narrativa, em meio à emoção, do forte apelo à saudade.

 Como em Casa Paterna: “Da velha casa em que a manhã da vida passei, conservo uma lembrança exata: Antes de eu vir ao mundo foi erguida perto da serra, quase ao pé da mata”.

 E a perfeita descrição se encerra em tom emocionado...

 “O ribeirão, o cafezal, a horta...Ah! Que saudade o coração me corta do lar querido que deixei chorando!”

Ah, você foi um ícone do Simbolismo, valorizou a subjetividade,

 o seu eu, o particular e o individual, sem a visão com generalidade.

 e do Romantismo também se enamorou, um romance privilegiado.

Aos seus versos trouxe o imaginário, a fantasia, musicalidade.

 Sem lógica ou sem razão, com intuição interpretou a realidade,

 Se necessário foi vago, indefinido, impreciso... um verso inacabado.

Uma obra genuína, marcante, sempre plena de atualidade,

 que, a despeito do momento, a tudo tratou com fidelidade.

 Fatos e imagens, no presente e no passado.

Conta a história, a sua retraída e tímida personalidade.

 Em São Paulo não se adaptou à já vibrante realidade.

 Na volta a São Pedro, mantém-se aconchegado.

Conta a história, a sua reconhecida humildade.

 Em tudo e com todos, evidenciava a simplicidade

 Própria dos soberanos, do espírito elevado.

A sua história, também contava meu pai, com grande saudade.

 E que seus manuscritos organizou, há quase uma eternidade,

 E que por você, no caminho das letras foi influenciado.

Ah, doces lembranças de meu pai, emocionante saudade.

 Bem que eu tento, de vocês dois, ter a mínima capacidade

 de escrever algumas linhas, mas não me faço de rogado.

 Reconheço a dupla sabedoria, aprecio a dupla humildade,

 e ouso, nas rimas pobres, pobres versos, mostrar autenticidade.

 Feliz aquele que desfrutou mínima parte de seu legado.

 A você, Gustavo, e pela sua eterna obra, o meu muito obrigado

Fotos: Gustavo Teixeira - Pedro Luis de Aguiar - Texto e poema: Facebook e Internet 

Teach me tonight - Ensina-me esta noite

Hoje, ouvi no rádio do carro Teach me Tonight com Aretha Franklin, me lembrei de tê-la ouvido com Dinah Washington, Frank Sinatra, Nat King Cole, Kiri te Kanawa, Etta James, Sarah Vaughan, Ella Fitzgerald.
Resolvi ouvir novamente em casa, pesquisei, descobri muitas outras gravações com muitos outros artistas.
Talvez, seja uma das canções mais gravadas, com instrumental, em ritmo de Chá-Chá-Chá e com as mais variadas e belas interpretações.
Selecionei a letra em inglês e português e os vídeos abaixo para sua audição, com calma, para apreciar as variadas interpretações, arranjos e orquestrações, e assim, você escolher as que mais lhe agradaram.
Boa audição.
A música é de Gene de Paul e a letra de Sammy Cahn, e foi lançada em 1953.

Gene de Paul - 1919 - 1988 - Músico e compositor americano. Teach Me Tonight, You Don't Now Waht Love is, Star Eyes, I'll Remember April, He's My Guy, são algumas de suas mais conhecidas canções. 

Sammy Cahn  - 1913 - 1992 - compositor americano muito conhecido pelas letras românticas para os musicais da Broadway e trilhas sonoras de filmes.

Foi premiado por quatro vezes com o Oscar de melhor canção original.

1954 – "Three Coins in the Fountain" (music by Jule Styne) introduced by Frank Sinatra in the film Three Coins in the Fountain.

1957 – "All the Way" (music by Jimmy Van Heusen) introduced by Frank Sinatra in the film The Joker Is Wild.
1959 – "High Hopes" (music by Jimmy Van Heusen) introduced by Frank Sinatra and Eddie Hodges in the film A Hole in the Head.
1963 – "Call Me Irresponsible" (music by Jimmy Van Heusen) introduced by Jackie Gleason in the film Papa's Delicate Condition.


Teach Me Tonight

Did you say I've got a lot to learn?
Well, don't think I'm trying not to learn
Since this is the perfect spot to learn
Teach me tonight

Starting with the abc of it
Right down to the xyz of it
Help me solve the mystery of it
Teach me tonight

The sky's a blackboard high above you
If a shooting star goes by
I'll use that star to write "I love you"
1000 Times across the sky

One thing isn't very clear, my love
Should the teacher stand so near, my love?
Graduation's almost here, my love
Teach me tonight


ENSINA-ME ESTA NOITE

Você disse que eu tenho muito a aprender? 
Pois bem querido, não pense que estou tentando não 
aprender 
Uma vez que aqui é ótimo para aprender 
Vá em frente, me ensine esta noite 

Começando com o ABC disso 
Direto para a XYZ do mesmo 
Ajude-me a resolver o mistério disso 
Vá em frente, me ensine esta noite 

O céu é um quadro negro, acima de nós 
Se uma estrela cadente passa por aqui 
Vou usa-la para escrever "Eu te amo" 
Mil vezes pelo céu 

Uma coisa não é muito claro, meu amor 
Deveria o professor permanecer tão perto, meu amor? 
Formatura está quase ai, meu amor 
Me ensina esta noite 

Vou usar a estrela para escrever "Eu te amo" 
Mil vezes pelo céu 

Uma coisa não é muito claro, meu amor 
Deveria o professor permanecer tão perto, meu amor? 
Formatura está quase aqui, meu amor 
Me ensina ... 
Oh oh 
Ensina-me esta noite

No YouTube você encontrará muitas outras gravações de artistas de renome:

Erin Boheme - Liza Minelli - Nicole Henry - Phoebe Snow - Oscar Peterson - Nat King Cole - Brenda Lee - Al Jarreau - Neil Diamond - Natalie Cole - Jo Stafford - Nancy Wilson - The De Castro Sisters - Marvin Gaye e Kim Weston. 
Dezenas de outros artistas gravaram essa canção, a lista é extensa.

Fotos - Letras da música - Vídeos - Internet - YouTube

Full Moon And Empty Arms - Piano Concerto nº 2, em C menor, Opus 18 Sergei Rachmaninoff

Ouvi Full Moon And Empty Arms na voz de Frank Sinatra, quando estava com 14 anos de idade, fui pego pela bela interpretação de Sinatra. Depois aprendi que era uma composição de 1945, de Buddy Kaye e Ted Mossman, criada sobre o Concerto para piano nº 2 , em C menor, Opus 18, de Sergei Rachmaninoff.

Foi aí, que a barcarole que aprendi a cantar no segundo ano do curso primário, veio novamente e forte a memória.

Já tinha uma semente plantada, tempos atrás, que me despertou o interesse de ouvir essa peça de Rachmaninoff. Daí em diante fui querendo saber mais sobre música clássica, o próximo compositor que me chamou a atenção foi Chopin com a sua Polonaise, seguida de Tristesse Éternelle.

Aprendi a gostar de músicas de qualidade, clássicas, óperas e as populares.

Selecionei os vídeos abaixo para sua escolha e audição.

O primeiro com a gravação completa do Concerto nº 2.

Depois um trecho interpretado ao piano pelo próprio Rachmaninoff.

Seguindo com Errol Garner  e seu piano numa tocada jazzística.

O próximo vídeo é a gravação feita por Frank Sinatra.

 Seguindo com interpretações de Sarah Vaughan, Carmen Cavallaro com Bob Everly, Carmel Jones com seu trompete, Freddie Hubbart e seu quinteto de jazz.

Boa audição.

Ted Mossman - Theodore Mossman, nasceu em 6 de abril de 1912 - Chicago, Illinois, USA - faleceu em 29 de janeiro de 1977, aos 64 anos, em Los Angeles, Califórnia, USA.

Imagens de Ted Mossman na internet são raríssimas. A imagem acima, foi a única que encontrei. Se você conseguir alguma foto, por favor, envie-me.

Buddy Kaye - Jules Leonard "Buddy" Kaye, nasceu dia 3 de janeiro de 1918 - New York, USA - faleceu dia 21 de novembro de 2002, aos 84 anos, em Rancho Mirage, próximo a Palm Spring - USA.

FULL MOON AND EMPTY ARMS

Full moon and empty arms,

 

The moon is there for us to share,

But where are you?

A night like this could weave a memory,

And every kiss could start a dream for two.

Full moon and empty arms,

Tonight I'll use the magic moon to wish upon,

And next full moon,

If my one wish comes true,

My empty arms will be filled with you.

Full moon and empty arms,

Tonight I'll use the magic moon to wish upon,

And next full moon,

If my one wish comes true,

My empty arms will be filled with you.

LUA CHEIA E BRAÇOS VAZIOS.

Lua cheia e os braços vazios,

A lua está lá para compartilharmos,

Mas onde está você?

Uma noite como esta poderia tecer uma memória,

E cada beijo poderia começar um sonho para dois.

Lua cheia e os braços vazios,

Hoje à noite eu vou usar a magia da lua para fazer pedidos,

E na próxima lua cheia,

Se o meu desejo se tornar realidade,

Meus braços vazios serão preenchidos com você.

Lua cheia e os braços vazios,

Hoje à noite eu vou usar a magia da lua para fazer pedidos,

E na próxima lua cheia,

Se o meu desejo se tornar realidade,

Meus braços vazios serão preenchidos com você.

Outras gravações de Full Moon And Empty Arms

Errol Garner Trio (Instrumental, 1946)

Eddia Fisher (1955)

Donna Brooks (1956)

Robert Goulet (1961)

Jerry Vale (1964)

Mina (1966)

Bob Dylan (2014)Jim Nabors

June Valli

Billy Vaughn e orquestra

Earl Bostic

Ray Noble e orquestra

Arthur Prysock
Werner Muller e orquestra

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