Para quem é pai ou mãe e para aqueles que o serão...

Foto: JULIANA SOARES

Texto de Affonso Romano de Sant'Anna

Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos seus próprios filhos.

É que as crianças crescem independentes de nós, como árvores tagarelas e pássaros estabanados.

Crescem sem pedir licença à vida.

Crescem com uma estridência alegre,

e, às vezes, com alardeada arrogância.

Mas não crescem todos os dias de igual maneira.

Crescem de repente.

Um dia sentam-se perto de você no terraço

e dizem uma frase com tal maturidade

que você sente que não pode mais trocar as fraldas

daquela criatura.

Onde é que andou crescendo aquela danadinha

que você não percebeu?

Cadê a pazinha de brincar na areia,

as festinhas de aniversário com palhaços

e o primeiro uniforme do maternal?

A criança está crescendo num ritual

de obediência orgânica e desobediência civil...

E você está agora ali, na porta da discoteca,

esperando que ela não apenas cresça, mas apareça!

Ali estão muitos pais ao volante,

esperando que eles saiam esfuziantes

sobre patins e cabelos longos, soltos.

Entre hambúrgueres e refrigerantes nas esquinas,

lá estão nossos filhos com o uniforme de sua geração:

incômodas mochilas da moda nos ombros.

Ali estamos, com os cabelos esbranquiçados.

Esses são os filhos que conseguimos gerar e amar,

apesar dos golpes dos ventos, das colheitas,

das notícias e da ditadura das horas.

E eles crescem meio amestrados,

observando e aprendendo com nossos acertos e erros.

Principalmente com os erros que esperamos

que não repitam.

Há um período em que os pais vão ficando

um pouco órfãos dos próprios filhos.

Não mais os pegaremos nas portas das discotecas

e das festas. Passou o tempo do ballet, do inglês,

da natação e do judô. Saíram do banco de trás

e passaram para o volante de suas próprias vidas

deveríamos ter ido mais à cama deles ao anoitecer

para ouvir sua alma respirando conversas

e confidências entre os lençóis da infância,

e os adolescentes cobertores daquele quarto

cheio de adesivos, pôsteres, agendas coloridas

e discos ensurdecedores.

Não os levamos suficientemente ao Playcenter, ao shopping,

não lhes demos suficientes hambúrgueres e cocas,

não lhes compramos todos os sorvetes e roupas

que gostaríamos de ter comprado.

Eles cresceram sem que esgotássemos neles

todo nosso afeto.

No princípio subiam a serra ou iam à casa de praia

entre embrulhos, bolachas, engarrafamentos, natais,

páscoas, piscina e amiguinhos.

Sim, havia as brigas dentro do carro,

a disputa pela janela, os pedidos de chicletes

e cantorias sem fim.

Depois chegou o tempo em que viajar com os pais

começou a ser um esforço, um sofrimento,

pois era impossível deixar a turma

e os primeiros namorados.

Os pais ficaram exilados dos filhos.

Tinham a solidão que sempre desejaram,

mas, de repente, morriam de saudades daquelas "pestes".

Chega o momento em que só nos resta ficar de longe

torcendo e rezando muito

(nessa hora, se a gente tinha desaprendido, reaprende a rezar)

para que eles acertem nas escolhas em busca de felicidade.

E que a conquistem do modo mais completo possível.

O jeito é esperar:

qualquer hora podem nos dar netos.

O neto é a hora do carinho ocioso e estocado,

não exercido nos próprios filhos

e que não pode morrer conosco.

Por isso os avós são tão desmesurados

e distribuem tão incontrolável carinho.

Os netos são a última oportunidade de re-editar

o nosso afeto.

Por isso é necessário fazer alguma coisa a mais,

antes que eles cresçam.

Aprendemos a ser filhos

depois que somos pais...

“Só aprendemos a ser pais

Depois que somos avós...”

Quem é louco, afinal???

Imperador Napoleão Bonaparte

Texto de Rubem Alves
“Fui convidado a fazer uma preleção sobre saúde mental.
Os que me convidaram supuseram que eu, na qualidade de psicanalista,
deveria ser um especialista no assunto.
E eu também pensei. Tanto que aceitei. Mas foi só parar para pensar
para me arrepender.
Percebi que nada sabia. Eu me explico.
Comecei o meu pensamento fazendo uma lista das pessoas que, dentro do
meu ponto de vista, tiveram uma vida mental rica e excitante, pessoas
cujos livros e obras são alimento para a minha alma.
Nietzsche, Fernando Pessoa, Van Gogh, Wittgenstein, Cecília Meireles,
Maiakovski.
E logo me assustei.

Nietzsche ficou louco.
Fernando Pessoa era dado à bebida.
Van Gogh matou-se.
Wittgenstein alegrou-se ao saber que iria morrer em breve:
não suportava mais viver com tanta angústia.
Cecília Meireles sofria de uma suave depressão crônica.
Maiakovski suicidou-se.
Essas eram pessoas lúcidas e profundas que continuarão a ser pão para
os vivos muito depois de nós termos sido completamente esquecidos.
Mas será que tinham saúde mental?
Saúde mental, essa condição em que as idéias comportam-se bem,
previsíveis, sempre iguais, sem surpresas, obedientes ao comando do
dever, todas as coisas nos seus lugares, como soldados em ordem unida,
jamais permitindo que o corpo falte ao trabalho, ou que faça algo
inesperado;
nem é preciso dar uma volta ao mundo num barco a vela, bastar fazer o
que fez a Shirley Valentine (se ainda não viu, veja o filme)
ou ter um amor proibido ou, mais perigoso que tudo isso, a coragem de
pensar o que nunca pensou.
Pensar é uma coisa muito perigosa...
Não, saúde mental elas não tinham.
Eram lúcidas demais para isso.
Elas sabiam que o mundo é controlado pelos loucos e idosos de gravata.
Sendo donos do poder, os loucos passam a ser os protótipos da saúde mental.
Claro que nenhum dos nomes que citei sobreviveria aos testes
psicológicos a que teria de se submeter se fosse pedir emprego numa
empresa.
Por outro lado, nunca ouvi falar de político que tivesse estresse ou depressão.
Andam sempre fortes em passarelas pelas ruas da cidade, distribuindo
sorrisos e certezas.

A Nave dos Loucos - 1490/1500 de Hiëronymus van Aeken Bosch

Sinto que meus pensamentos podem parecer pensamentos de louco e por
isso apresso-me aos devidos esclarecimentos.
Nós somos muito parecidos com computadores.
O funcionamento dos computadores, como todos sabem, requer a interação
de duas partes.
Uma delas chama-se hardware, literalmente "equipamento duro", e a
outra se denomina software, "equipamento macio".
O hardware é constituído por todas as coisas sólidas com que o aparelho é feito.
O software é constituído por entidades "espirituais" - símbolos que
formam os programas e são gravados nos disquetes.
Nós também temos um hardware e um software.
O hardware são os nervos do cérebro, os neurônios, tudo aquilo que
compõe o sistema nervoso.
O software é constituído por uma série de programas que ficam gravados
na memória.
Do mesmo jeito, como nos computadores, o que fica na memória são
símbolos, entidades levíssimas, dir-se-ia mesmo "espirituais", e o
programa mais importante é a linguagem.
Um computador pode enlouquecer por defeitos no hardware ou por
defeitos no software.
Nós também.
Quando o nosso hardware fica louco faz-se necessário chamar
psiquiatras e neurologistas, que virão com suas poções químicas e
bisturis consertar o que se estragou.
Quando o problema está no software, entretanto, poções e bisturis não funcionam.
Não se conserta um programa com chave de fenda.
Porque o software é feito de símbolos, somente símbolos podem entrar
dentro dele.

O Jardim das Delícias de Hiëronymus van Aeken Bosch

Assim, para se lidar com o software há que se fazer uso dos símbolos.
Por isso, quem trata das perturbações do software humano nunca se vale
de recursos físicos para tal.
Suas ferramentas são palavras, e eles podem ser poetas, humoristas,
palhaços, escritores, gurus, amigos e até mesmo psicanalistas.
Acontece, entretanto, que esse computador que é o corpo humano tem uma
peculiaridade que o diferencia dos outros:
o seu hardware, o corpo, é sensível às coisas que seu software produz.
Pois não é isso que acontece conosco?
Ouvimos uma música e choramos.
Lemos os poemas eróticos de Drummond e o corpo fica excitado.
Imagine um aparelho de som.
Imagine que o toca-discos e os acessórios
(o hardware)
tenham a capacidade de ouvir a música que ele toca e se comover.
Imagine mais, que a beleza é tão grande que o hardware não a comporta
e se arrebenta de emoção!
Pois foi isso que aconteceu com aquelas pessoas que citei no princípio:
a música que saía de seu software era tão bonita que seu hardware não suportou.
Dados esses pressupostos teóricos, estamos agora em condições de
oferecer uma receita que garantirá, àqueles que a seguirem à risca,
saúde mental até o fim dos seus dias.
Opte por um software modesto.
Evite as coisas belas e comoventes.
A beleza é perigosa para o hardware.
Cuidado com a música.
Brahms e Mahler são especialmente contra-indicados.
Já o rock pode ser tomado à vontade.
Quanto às leituras, evite aquelas que fazem pensar.
Há uma vasta literatura especializada em impedir o pensamento.
Se há livros do doutor Lair Ribeiro, por que se arriscar a ler Saramago?
Os jornais têm o mesmo efeito.
Devem ser lidos diariamente.
Como eles publicam diariamente sempre a mesma coisa com nomes e caras
diferentes, fica garantido que o nosso software pensará sempre coisas
iguais.
E, aos domingos, não se esqueça do Silvio Santos e do Gugu Liberato.
Seguindo essa receita você terá uma vida tranqüila, embora banal.
Mas como você cultivou a insensibilidade, você não perceberá o quão banal ela é.
E, em vez de ter o fim que tiveram as pessoas que mencionei, você se
aposentará para, só então, realizar os seus sonhos.
Infelizmente, entretanto, quando chegar tal momento, você já terá se
esquecido de como eles eram."

Fotos e Pinturas: Internet

Texto enviado pela querida Walcira